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Sonntagsjäger

[37] Es lässet sich mit aller Kraft

Ein Horn im Walde hören;

Ich krieg ein altes Rohr beim Schaft

Und schlendre in die Föhren!

Der Wald, der macht mir vielen Spaß,

Er flunkert in der Sonnen;

Der Reif, der hat wie Jungfernglas

Die Nadeln übersponnen!

Da hüpft ein junger Has daher

Und spielt vor mir im Grase,

Ich brenne wie von ungefähr

Mein Schrot ihm auf die Nase!

Es ist, als schrie er: »Gott vergelt's!«

Mit kläglicher Gebärde;

Sein rotes Blütlein färbt den Pelz

Und macht sich in die Erde!

Was stierst du so, du Heidekind,

Im Sterben immer dümmer?

Ich bin halt, wie die andern sind,

Nicht besser und nicht schlimmer!

Und als das Häslein überschnappt,

Hab ich es heimgetragen;

Doch hab ich schon genug gehabt

Von Weidmanns Heil und Jagen!